Mon amour est-il mort il vibre dans mon corps

Sous les soleils déchus quand dardent les écores

Il y chante la joie, il y plante la fête

Dans les écorces rêches la sève s'y entête

Il n'est plus de secondes à compter d'un sommeil

Sans que les brumes y paissent parant de subterfuges

Elles sont les voiles perles nous trompant des écueils

Et glissent entre nous semblables à des figures

J'y coulerai les mats des navires de fortune

La chance des croyants sombrant à leurs bordures

J'y coulerai des heures dans la lumière dedans

Tandis qu'à ses frontières tant d'autres sombreront

Car en-dedans tout m'y essaime et tout s'y fond

J'y suis les yeux et les silences de chaque instant

Il n'est plus de parjure mon cœur intelligent

N'y voit qu'une figure aux crocs de la mousson

Mon amour est-il mort quand dorment les tempêtes

Traçant aux yeux des autres les brumes qui nous protègent

Eux qui rêvent figures de glaises et de fissures

Entre toutes augures de celles qui les rassure

Février 2012

Cents fleurs tombées

Un seul soleil

Et toujours nuit

Qui les essaime

Qui les conduit

Vent se déchaîne

Sépales mouillés

Quand nuit s'abîme

Sous la rosée

Sous mille perles

Brillent autant d'êtres

Que d'autres perles

Collier de nuits

Pour un seul ciel

Pour seul soleil

Il y fait doux, courir dans un souffle
Sous les clairs bois des ambres où les larmes
Sont des ruisseaux aux côtes de mousse
Quand la biche paisse ses grands cils calmes

Il y fait bon, le printemps s'y traîne
En effluve fraîches, la brume s'y laisse
Doucement surprendre
Par les heures suspendre

J'y vois à midi les rondes espiègles
Des rayons posés sur les ailes tièdes
D'un charmeur aux lèvres d'une fleur
Qui s'envole pour une autre soeur

Il y coule parfois
La pluie en gouttières
Le long des lichens

Mosaïque reine
Le ciel s'y perd
Aux abord des bois

Rien n'y est abois, pourtant rien n'y freine
Les saisons s'y plaisent s'en reviennent pleines
Des lumières offertes au moindre des rois
Quand rien ne l'enchaîne aux orbes des lois

9 Janvier 2012

Elle s'étiole exsangue, les quais strient blafards

Allumant un cigare de poils et de brouillards :

Coulent geysers, l'espoir lacté épais grumelle

Goguenard, poussant à pic allumettes revêches;

Ritournelles lascives les cuisses dardées de trous noirs,

Béantissimes effluves salées douces, et nycthémères

Les portes s'enrôlent aux paupières serpentaires

S'enveniment, lumières sombres, et sitôt s'entre-claquent :

Deux pairs six sous et cent à la douzaine,

On y perd au pari quand Paris pense à jeun.

Jeudi sous d'autres tôles elle s'aspire, au néant

Des tâches éjaculées, à pesant bours déliés.

Sous les cliquetis des néons, structures des villes lumières,

Fantasmes spectres allongés, brutes aux portes des couvents,

Dorment à poings las les encombrantes luttes,

Pouvoir ecclésiastiques de cimes gargoutesques.

Déc. 2011

Ils étaient tous les sourires

Toutes les larmes, toutes les vagues

Les marées d'hommes et leur venin

Les solitaires largués, les îles

Et les tempêtes

Les cœurs fendus

Les jours de fêtes

Ils ne sont plus

Ils ont traversé quelque part

Un pont parent de langues de terres

Et tous mes frères ont disparus

Je suis restée à la fenêtre

Elle est percée, et coulent à flots

Les torrents d'armées suicidaires

Le monde a l'âme dé-solidaire

Ne suis-je qu'un morceau de verre

Ne suis-je que l'eau

Prise à la mer

Sous la lumière

D'un prie-tempête

Ils ont traversé quelque part

Je suis restée à mes rideaux

J'ai pris le large des sanctuaires

Ils ont coulé leurs idéaux

Ce sont des bateaux chassant l'écume

Entre des crêtes qui vont et viennent

Au gré des flammes et des tourments

Au gré du vent, des idées vaines

Des jours de fête

Des croque-mitaines

Des idées sombres

Et des soleils