Inspiration

Elle est un oiseau ouvrant larges rémiges

Pour porter les gorges trompées

Et dans les brises glacées des hauteurs

Privée d'air

Elle nous retombe, brisée

Inspiration, quand elle nait des rêves

Puisée aux sanglots

Ses puissants muscles prompts à l'envol

Est un oiseau fragile

Engoncé dans ses incertitudes

Les rêves sont de sordides plumes

Naissant au jour et fondant au soleil

Entraînant ceux qui s'y crochent

Aux vulgaires précipices déjà cent fois nommés

Mais ils s'y trainent toujours

Les créateurs d'apocalypse

Tombés déjà, tournoyant au dessus

Toujours

Et leurs rêves sont béants

De larges trous cousus de précieuses parures

Du vent pour les puissant, gonflant de grandes voiles

Du sang à boire aux écorchés, qu'ils ne cessent de vivre

Tous sont ivres

Des rêves qui font si triste inspiration.

Elle est un oiseau rêche, qui ne chante pas souvent

Inspiration puisée aux éclats de la raison

Son rire pourtant se contente en lui-même

Et son cœur est une pierre qui jamais ne se rompt

Peut-être ne vole-t-il pas les splendides hauteurs

Sous les regards hautains d'autres oiseaux moqueurs

Quand il va se poser, les rêves brisés plus loin

Il peut encore voler, suffisant à son poids